Como raio é que umas histórias contadas há dois mil anos, num recanto do Médio Oriente, continuam a dar-nos que pensar, quando a esmagadora maioria dos discursos que ouvimos ontem já hoje não interessa? E não vale responder que é por estarem na Bíblia. Isso ajuda, evidentemente, mas não explica tudo.
Há qualquer coisa naquelas narrativas que lhes permite atravessar séculos, culturas e mentalidades sem perderem a capacidade de nos desassossegar. Vários estudiosos tentaram perceber o fenómeno. Houve quem lembrasse que as parábolas não são charadas teológicas, em que cada pedrinha, árvore ou personagem esconde um significado que temos de decifrar. Outros mostraram que conhecer a cultura do tempo de Jesus torna aquelas histórias ainda mais surpreendentes. E houve mesmo quem, recordasse que domesticámos de tal maneira algumas parábolas que já nem percebemos o escândalo que provocaram no seu tempo.
Veja-se o Bom Samaritano. Hoje, chamar alguém de bom samaritano é praticamente atribuir-lhe uma medalha de mérito humanitário. Mas, para muitos dos ouvintes de Jesus, a ideia de um samaritano ser apresentado como exemplo de virtude seria, no mínimo, uma provocação. E era precisamente essa a intenção!
Jesus não contava histórias para confirmar aquilo que as pessoas já pensavam. Contava-as para lhes trocar as voltas, desarrumar certezas e obrigá-las a olhar para a realidade de um ângulo que, convenhamos, nem sempre era o mais confortável.
O filósofo Paul Ricoeur ajuda-nos a perceber porquê: uma narrativa não se limita a descrever o mundo, também transforma a maneira como o compreendemos. E recorda que nós, humanos, não vivemos apenas de argumentos e raciocínios. Vivemos de histórias.
Ora, histórias é coisa que hoje não falta. As empresas contam histórias, as marcas vendem emoções, os políticos constroem narrativas e qualquer especialista em comunicação que se preze tem de saber fazer storytelling, expressão inglesa que, pelos vistos, torna muito mais sofisticado aquilo a que os nossos avós chamavam contar histórias. O problema é que, demasiadas vezes, a história serve apenas para nos levar a comprar, concordar ou aplaudir, preferencialmente sem pensar muito no assunto.
Jesus faz o contrário. Não dispensa o pensamento, provoca-o. Não entrega conclusões prontinhas a consumir, obriga-nos a descobri-las. E, sobretudo, respeita a liberdade de quem o escuta, mesmo correndo o risco de não ser compreendido. E isto é uma lição particularmente incómoda para a comunicação da Igreja. Andamos tantas vezes preocupados em explicar tudo, esclarecer tudo e garantir que ninguém sai sem perceber exactamente aquilo que pretendíamos transmitir, que nos esquecemos de deixar espaço para a descoberta.
E se, em vez de procurarmos sempre a resposta perfeita, aprendêssemos a fazer perguntas capazes de continuar a trabalhar dentro das pessoas? Afinal, dois mil anos depois, continuamos a falar das parábolas não porque Jesus tenha explicado tudo, mas precisamente porque deixou muito por descobrir.
