Se o Evangelho fosse verdadeiramente vivido — não apenas citado, não apenas defendido, mas praticado como regra de vida — o mundo não seria perfeito, mas seria profundamente humano.

Seria um mundo onde a dignidade não dependeria da utilidade. Onde cada pessoa, da criança ao idoso, do saudável ao frágil, seria olhada como um fim em si mesmo e nunca como meio. A lógica do descarte daria lugar à lógica do cuidado. O êxito não se mediria pelos títulos, mas pela capacidade de servir.

As cidades seriam menos ruidosas de gritos e mais fecundas de escuta. O debate não seria arena, mas busca comum da verdade. A diferença não seria ameaça, mas possibilidade de enriquecimento mútuo. Ninguém precisaria gritar para existir, porque cada um seria reconhecido como irmão.

Se o Evangelho fosse regra de vida, o perdão deixaria de ser fraqueza para se tornar força civilizadora. As famílias saberiam recomeçar. As amizades resistiriam às falhas. As comunidades aprenderiam a curar feridas antes que se transformassem em muros. Haveria justiça, mas nunca sem misericórdia.

O trabalho não seria idolatrado nem desprezado: seria participação na obra criadora, expressão de talento e serviço ao bem comum. O descanso não seria fuga, mas celebração. O domingo voltaria a ser espaço de encontro, de gratidão, de transcendência.

A política não seria território de conquista, mas vocação ao cuidado do povo. A economia teria rosto humano. A educação formaria consciência e carácter, não apenas competências. A comunicação seria instrumento de verdade e não de manipulação.

Se o Evangelho fosse vivido, os pobres não seriam estatística, mas prioridade. Não haveria indiferença confortável. A solidariedade não dependeria de campanhas ocasionais, mas seria cultura. Partilhar seria tão natural quanto respirar.

Não desapareceriam as cruzes. Continuariam a existir dor, doença, conflito e morte. Mas cada sofrimento seria acompanhado. Ninguém carregaria sozinho o peso da própria história. A esperança não seria ilusão ingénua, mas certeza de que o amor tem a última palavra.

Seria uma utopia? Talvez. Mas não no sentido de um sonho impossível. Antes, no sentido de horizonte. O Evangelho não nos promete um mundo mágico; propõe-nos um caminho exigente. A transformação começaria no coração de cada um e irradiaria para as estruturas.

O mundo mudaria não por decreto, mas por conversão.

E talvez a verdadeira utopia não seja imaginar um planeta ideal, mas aceitar que a santidade quotidiana — discreta, fiel, perseverante — é a revolução mais profunda. Quando o amor deixa de ser conceito e se torna prática, o impossível começa a ganhar forma.

O Evangelho vivido não aboliria a história; redimiria a história. E nós deixaríamos de perguntar “como seria o mundo?” para começar, finalmente, a perguntar: “como é que eu devo viver neste mundo?”

(Mc 1,12-13; Lc 4,1-13)

Então, o Espírito conduziu Jesus ao deserto, a fim de ser tentado pelo diabo. Jejuou durante quarenta dias e quarenta noites e, por fim, teve fome.

O tentador aproximou-se e disse-lhe: «Se Tu és o Filho de Deus, ordena que estas pedras se convertam em pães.» Respondeu-lhe Jesus: «Está escrito: Nem só de pão vive o homem, mas de toda a palavra que sai da boca de Deus.» Então, o diabo conduziu-o à cidade santa e, colocando-o sobre o pináculo do templo, disse-lhe: «Se Tu és o Filho de Deus, lança-te daqui abaixo, pois está escrito:

Dará a teu respeito ordens aos seus anjos; e eles suster-te-ão nas suas mãos

para que os teus pés não se firam nalguma pedra.» Disse-lhe Jesus: «Também está escrito: Não tentarás o Senhor teu Deus!»

Em seguida, o diabo conduziu-o a um monte muito alto e, mostrando-lhe todos os reinos do mundo com a sua glória, disse-lhe: «Tudo isto te darei, se, prostrado, me adorares.» Respondeu-lhe Jesus: «Vai-te, Satanás, pois está escrito: Ao Senhor, teu Deus, adorarás e só a Ele prestarás culto.»

Então, o diabo deixou-o e chegaram os anjos e serviram-no.

(Mt 4, 1-11)

E chegamos de novo, nas regiões abrangidas pela liturgia romana, ao tempo santo da Quaresma; tempo que, pode dizer-se com certa tristeza, mesmo para os católicos abrangidos por este rito, mergulhados como nos encontramos num ambiente cada vez mais secularizado, já não passa de uma simples referência de calendário.

Mesmo ritualmente, não nos faltam textos e exortações suficientes para percebermos o significado e a importância destas sete emanas que precedem as celebrações pascais; mas a verdade é que até da Páscoa e do seu mistério cresce cada vez mais a ignorância: fica-se quase só com as imposições do calendário escolar, alguns feriados e a intensificação inerente à indústria do turismo.

Torna-se cada vez mais urgente, por parte dos pastores e responsáveis das comunidades cristãs, um trabalho sério na busca de meios eficazes a uma evangelização da liturgia, da qual não se fala, apesar de, sem ela, as celebrações litúrgicas programadas no respectivo Directório, tomarem a aparência – peço perdão do meu exagero – de um judaísmo com outro nome.

Apetece-me recomendar a leitura, com esta perspectiva, de parte de um texto bíblico que nos foi proclamado há três dias, na última sexta-feira (Mt 9, 14-17; com os paralelos, Mc 2, 18-22; Lc 5, 33-35). Texto e contexto – vocação de Levi, o seu banquete e o jejum dos discípulos -, que nos dizem fundamentalmente que, apesar de haver quem pareça afirmar o contrário – como, por exemplo, Lustiger e Stein, que o diziam de si próprios, mas com outro sentido – não se pode ser judeu cristão, como não se pode ser cristão judeu. Ver o que escreve São Paulo sobre a Lei e as sua práticas, no confronto com a aceitação de Jesus como Salvador, fonte da Graça e do perdão dos pecados; ele, que se dizia fariseu, filho de fariseus, formado numa das escolas mais prestigiadas em Jerusalém.

Dir-se-ia, partindo do discurso paulino sobre este tema, que mesmo um baptizado, para ser verdadeiramente cristão, não pode limitar-se a esta ou aquela prática, por muito santa que seja: tem de viver permanentemente aprofundando a sua união com a pessoa de Jesus Cristo; caso contrário, o seu Baptismo, mesmo válido, não passará de uma classificação exterior para efeitos comunitários.

O povo hebreu levou muito tempo a libertar-se do significado puramente onomástico com que Deus se definira a Moisés Yhwh (“Eu sou”, ou, nos textos, “Aquele que é”). Em muitas edições actuais grafa-se “Javé”:

Nome que hoje os exegetas se recusam a traduzir e que os textos latinos, dependentes da tradução dos Setenta, exprimem por “Senhor Deus”. Disso nasce por vezes alguma confusão, já que o Novo Testamento trata geralmente Jesus por “Senhor” (prova de que os autores acreditavam na Sua divindade), quando o “Senhor” da maioria dos textos usados na liturgia se refere a Yhwh.

Deus, de facto, não se define com nenhum dos nossos conceitos abstractos: não tem nome e a Moisés diz apenas “que é”. Donde concluem correctamente os teólogos: Deus é o mistério dos mistérios, como fonte, origem e fim de todo o ser, ou seja, de tudo quanto pode chamar-se vida, em sentido próprio: penso que será este o sentido do texto de Génesis 2, 7: “Então o SENHOR Deus formou o homem do pó da terra e insuflou-lhe pelas narinas o sopro da vida, e o homem transformou-se num ser vivo”.

“Um ser vivo”; alguns autores, para evitar uma certa confusão dos termos, preferem traduzir o “animam viventem” da Vulgata por um termo, em meu entender, mais abrangente: o homem tornou-se um vivente.

Deus, diz São João, nunca ninguém O viu: mistério que nos leva a outros, como o mistério da Encarnação e tudo o que com ele se relaciona.

Mas do que importaria falar hoje, seria da Quaresma.

Não nos sobra, porém, o espaço nem o tempo.

Direi apenas que a grande tentação de Jesus, que se repete várias vezes ao longo da Sua vida terrena e atinge o grau supremo no Calvário, é a falsa alternativa de salvar o mundo prescindindo da vontade do Pai.

Sem Deus, contra Ele ou à margem d’Ele, não há alternativa de salvação.

(Escrito no primeiro domingo da Quaresma: 26.02.22).

Sabemos pelos Evangelhos que Jesus orava constantemente, sobretudo nos momentos de maior decisão.

A pergunta que devemos fazer então é se a Igreja reza constantemente, ou seja, se nós cristãos que somos Igreja rezamos continuamente, desde os ministros ordenados, aos consagrados e a todos nós leigos.

Lembro-me de ter lido há muito tempo atrás uma história em que um jornalista perguntava ao então Cardeal Joseph Ratzinger, futuro Papa Bento XVI, se ele para tomar um decisão importante quando era Prefeito da Congregação para a Doutrina da Fé, tinha lido muitos livros e estudado muito, ao que ele respondeu que sim, mas que verdadeiramente o tempo que mais “gastou” para tomar essa decisão foi de joelhos a rezar.

Como está então a nossa oração individual e também a comunitária?

Muitas vezes, reconheço-o em mim, “construímos” um esquema de oração diária e não saímos dele, de tal modo que, por vezes, se torna apenas numa rotina, (e não tem mal termos hábitos e rotinas de oração), quase sem expressão nem “calor” espiritual. 

E “programamos” tempos bem definidos para rezar, não cuidando de oferecer tudo o que fazemos como oração para Deus, e assim estarmos em oração permanente, tendo-O sempre presente nas nossas vidas.

Isto porque, segundo inúmeros Santos, Deus “lê” os nossos corações, as nossas intenções, mais do que as nossas palavras.

Assim, se a nossa intenção é oferecer-nos a Deus, oferecendo tudo aquilo que fazemos de bem no nosso dia a dia, então tudo isso é uma oração constante que Deus recebe no Seu infinito amor.

Então, em Igreja, podemos perguntar-nos também, quanto tempo rezamos e quanto tempo “gastamos” em reuniões e elaborações de planos e programas que, muitas vezes, nos “esquecemos” de oferecer a Deus em oração. 

Sem oração não há Igreja, começando, obviamente, pela Eucaristia.

Se não estamos em permanência com Jesus Cristo, tudo oferecendo ao Pai, guiados pelo Espírito Santo, não construímos a Igreja, mas apenas mantemos edifícios.

A Quaresma é, então, um tempo propício para reflectirmos sobre a nossa oração, quer individual, quer em Igreja.

Passou um mês em que o vento e a chuva tudo levaram. Sentimo-nos sem nada. Percebemos a força da natureza e a nossa impotência. Vimos o que até então nunca tínhamos visto. Fomos todos colocados à prova. Uns reclamaram contra a Kristin. Outros barafustaram contra o Leonardo e outros vociferaram contra a Marta. E muitos contra Deus. E nenhum deles teve razão.

O quanto ainda temos de aprender, com a força da natureza, que se vira contra o próprio homem, quando teimosamente a queremos modificar ou maltratar. O rasto de destruição foi gigantesco. Acordamos atónitos e descrentes. Felizmente que foi durante a noite. Caso contrário, as mortes humanas teriam sido uma tragédia. A destruição material é dolorosa, mas nunca uma fatalidade. Aprendi, como lição de vida, um adágio bem português: vão-se os anéis, fiquem os dedos. Tudo é reparável, menos a morte de qualquer ser humano.

E agora? O que fazer? A palavra-chave rapidamente apareceu: reerguer. Isso mesmo. Voltar a nascer. Voltar a crescer. Voltar a andar. Voltar a viver. Voltar. E subitamente a alma lusa acordou. De norte a sul, todos se solidarizaram. Todos partilharam a mesma sorte. O mesmo teto. A mesma casa. E o mesmo desígnio.

Foi bonito de ver, centenas e centenas de camiões de bens a chegar à tão falada cidade do Luís e da Lena. À cidade do rei D. Dinis. À cidade do pinhal de Leiria. Obrigado a todos. A pessoas individuais. A instituições públicas e privadas. A autarquias e associações. A tanta gente de boa vontade. Espero que, um dia, todos estes nomes sejam inscritos a letras de ouro no futuro muro da solidariedade que será construído na cidade de Leiria para a todos nos lembrar que a tempestade passou e destruiu, mas que juntos soubemos reerguer.

Um mês depois ainda nos falta muita coisa. Mesmo muito. Não me refiro aos bens materiais, financeiros, apoios e todo o tipo de ajudas. Do Governo. Da autarquia. Das seguradoras, ou de outras instituições. Estas vão chegando e chegarão. O que ainda muito nos falta é o sabermos trabalhar juntos. Unidos. Remando todos para o mesmo objetivo. Com a mesma determinação e ousadia.

Falta-nos caminhar sem críticas mordazes. Sem protagonismos político-partidários. Sem querer tirar dividendos de qualquer espécie. Sem entrar no jogo do passa-culpa. Sem se deixar vencer pela burocracia. Sem sermos donos de nada. De uma forma límpida. Transparente. Apenas e só com a consciência do serviço público de bem fazer. Sem microfones ou câmaras de televisão. Sem muitas conversas. Sem discutir palco ou espaços. Sem protagonismos. E aqui ainda muito nos falta fazer.

Os próximos meses vão mostrar que não é com entrevistas ou conferências de imprensa que se vão resolver os problemas. Muito menos com vigílias ou protestos. Ou com “visitas de médico” como gostam os políticos de fazer. Ou com egos inchados. Ou com bairrismos saloios. Ou com centralismos ou regionalismos bacocos.

Precisamos de acordar a alma imortal que há em cada um de nós que é português e juntos cantarmos:

Heróis do mar, nobre povo, Nação valente, imortal, Levantai hoje de novo O esplendor de Portugal! Entre as brumas da memória, Ó Pátria, sente-se a voz Dos teus egrégios avós, Que há de guiar-te à vitória! Às armas, às armas! Sobre a terra, sobre o mar, Às armas, às armas! Pela Pátria lutar Contra as tempestades marchar, marchar!

E como aprendi em África, aqui deixo a sabedoria a trabalhar: sozinhos podemos ir mais rápido, mas juntos vamos mais longe. Juntos conseguimos.

Estou a subir a montanha, Senhor, mas é tão alta!

É verdade, meu filho, mas não te esqueças que Eu estou cá em cima à tua espera.

Eu sei, Senhor, mas são tantos os abismos, os obstáculos, as pedras no caminho, que quase me faltam as forças.

Ouve, meu filho, Eu sei isso tudo, mas lembra-te que apesar de Eu estar cá em cima à tua espera, também estou, ao mesmo tempo, a caminhar contigo.

Acredito, Senhor, mas parece-me um caminho quase impossível de fazer.

Acredita, meu filho, que nunca te darei um caminho superior às tuas forças.

Mas, Senhor, tem tantos cruzamentos, tantos desvios, como hei-de saber qual o caminho a seguir?

Ouve bem, meu filho, para isso deves escutar o Meu Filho que sempre te fala em todos os momentos.

Mas como, Pai, como escutá-lO?

Escuta-O na minha Palavra escrita, escuta-O na voz da Igreja.

Mas às vezes parece que fico surdo, Pai, e não consigo escutar.

Nesses momentos, meu filho, invoca o Espírito Santo e Ele te abrirá os ouvidos e o coração para puderes escutar o Meu Filho e O seguires em cada momento da tua subida à montanha do meu amor.

Mesmo na escuridão, Pai?

Se te entregares a Mim, a Face do Meu Filho resplandecerá como o sol e nessa luz, que nunca se apaga, verás o caminho a seguir.

Então, Pai, vou continuar a subir a montanha para Vos encontrar na glória e nela gozar o Vosso eterno e infinito amor.

Muito bem, meu filho, mas não te esqueças que ao fazeres o caminho da Minha vontade já gozas da eterna felicidade que irás alcançar em plenitude no cimo da montanha da vida que te dei.